Viajando de regreso de una fiesta que no vale la pena criticar me lamenté: para ser la una y media de la noche el sábado se había comido las pocas porciones de expectativa demasiado temprano (y esto incomoda). Traté de refugiarme en el asiento, me incliné sobre la ventana, hombro y cabeza hacían de apoyo. El hombro caía pesado sobre el vidrio -dejé que soporte toda la decepción- y la cabeza le daba rítmicos golpes, seguramente a modo de represalia. El transporte modificó pocas veces su dirección y seguía derecho a otra derrota marchando lento por Güemes. Sin embargo dobló raudo obligándome a abandonar mi postura, por la ventana pude ver que había tomado rumbos literarios, pero eso no me animó del todo.
Volví al refugio de la ventana y raspé tenaz en la memoria con una esperanza sin filo. Tiempo después pude despegar del fondo un nombre: La fiesta de la espera. Descendí sin dudar del colectivo, un diligente timbrazo me dejó en la calle, ésta estaba desierta, el clima era templado y los árboles cuentan de una brisa que no se siente; la noche había cambiado.
